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Palabras - Prosa Poética.


A veces me sobra.

La piel supura heridas viejas y profundas, almacena la memoria de las nuevas enquistadas, y las futuras aparecen en un cerebro contagiado de neuronas lesionadas.

Paria de mi cuerpo y la rutina de su carne viva, hoy quisiera ser viento, ideal, bandera de creencias y brisa.

Gritos de la espuma de un mar que dejé atrás, océano que aún me inunda.

Susurros en la urbe soplando en el cemento, hablando a los individuos que olvidan el mundo en los parques y sus guetos.

Eco en las montañas, lejos del ajetreo que habita entre semáforos, ondas de radio, chismes de cafetera y risas contaminadas.

Quisiera, al escuchar el escombro de los decibelios, sacar alas y levar anclas dejando atrás cada poro de mi sustento.

Ser y estar en pensamiento, en acordes infinitos.


Sin saliva entre palabras...

Corina Morera
'La Puerta Perdida'.

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